Косяки проносятся мимо.
Когда я была в Лондоне, у меня совершенно безбожно спиздили кошелек с последними деньгами, я заблудилась, стерла все ноги в мясо и было адски холодно. В Германии я собрала целый букет неприятностей. В Париже мне было очень грустно, просто невыносимо (причем, там всегда так). Да и в России все как-то мутно. В универе мне очень странно. Просто проще назвать это словом «странно».
А в детстве все было отлично, даже придраться не к чему. Первые годы в школе тоже были безоблачными, хотя мои родители придерживаются другого мнения. Для меня же первая половина жизни яркая и полна веселыми детскими впечатлениями, воспоминаниями и ощущениями. Все они похожи на то, как взрослые говорят «не, это не сгущенка. Вот в мое время была настоящая сгущенка!» Страшно представить, что когда-то и я так заговорю.
Но вообще я о другом. Мне интересно, почему моя память устроена именно таким образом. До определенного момента я помню только хорошее, детское, нежное, родное. Такое хорошое, хорошее для меня, в рамках моего тогдашнего субъективен ого детского сознания. А потом все меняется и самые яркие моменты моей жизни превращаются в пес конечный перечень косяков. Представить только, все умирают, а у них перед глазами всплывают лучшие моменты их жизни, все то, что они помнят. А передовой мной проносится стая неведомых злоебучих косяков. И тут накрывает то самое неловкое чувство адского смущения за весь жизненный пиздец и все кошмарные фаталити. Хотя, может, все обойдется.
